Ninguém Prepara Os Filhos Para o Envelhecimento dos
Pais
Sabe quando a preocupação é tanta que nem conseguimos chorar? Quando o
sentimento de impotência se sobrepõe a qualquer lágrima narcisista que naquele
momento nos diz que nada mais importa a não ser a pessoa que temos à nossa
frente, naquela cama de hospital?
A roupa para passar a ferro pode esperar, o jantar pode esperar, o Mundo
pode esperar.
E à nossa frente encontra-se aquela pessoa de olhos vidrados, sem
reação, numa fugaz memória da mulher forte que uma vez foi. Continua a ser a mesma pessoa,
sem ser a pessoa que era.
Qualquer pergunta que fazemos, fazemo-la sem grandes expectativas de
obter resposta, apenas para conforto próprio de que estamos de fato ali.
No quarto ao lado ouvem-se os gritos de uma qualquer outra mulher
desdentada e desesperada, toda ela dores e doenças. Para mim, qualquer outra
mulher, mas para outra pessoa, também ela a razão pela qual nem se consegue
chorar de tanta preocupação.
É costume dizer-se que nada nos prepara para sermos pais, que são os
filhos que nos ensinam a ser pais. Mas o que não nos ensinam mesmo é a sermos filhos
de pais envelhecidos.
Queremos salvá-los deles próprios, impedir que o corpo ceda mais rápido
que a cabeça, ou que a cabeça ceda mais rápido que o corpo, mas não há como.
E o tempo passa a correr. O meu pai já nem parece o mesmo. Também ele
não chora de tanta preocupação. A mulher com quem passou a vida toda, a quem
prometeu amar na saúde e na doença, ali está, doente. E ele, a ficar doente,
sugado pela doença da mulher que ama, mas que já não reconhece.
Quando o amor passa a pura e constante preocupação torna-se numa forma
estranha de amar, e o desespero leva-o a fazer coisas irreconhecíveis. Também
ele é a mesma pessoa sem ser a pessoa que era. Muito mais magro, muito mais
pálido, muito mais triste. E nada nos prepara para isso.
No hospital, outras pessoas esperam, umas mais preocupadas, outras mais
aliviadas. As ambulâncias vão chegando, uns choram, outros gritam, outros olham
o vazio, e há sempre quem esteja a tentar perceber o que é que se passou com
cada um deles. Quem morreu, quem não morreu.
Esta é a dinâmica da sala. Não há conversa de ocasião que se possa
fazer, não importa o tempo, a política, futebol ou religião. Importa apenas
aquela pessoa que amamos e que queríamos recuperar, voltar a vê-la, forte e
saudável como ela era.
O mais triste é quando chega o luto antecipado. Aquela réstia de esperança que na verdade já
nada espera. É quase como que aguardar pela autorização de poder chorar.
E pior de tudo é saber que, quando a barragem que contem as nossas
lágrimas finalmente rebentar e estas correrem incontroláveis pelo nosso rosto
abaixo, sabermos que choramos em pranto num misto de tristeza e alívio. Isso é
o mais triste, a noção de que a pessoa está melhor assim, inexistente enquanto
que nós, os que continuam mortais, aqui ficamos, na merda.
Nunca ninguém nos preparou para isto, nunca a sociedade se preparou para
isto.
O nossos líderes falam em envelhecimento ativo e saudável, mas falam por
ocasião, não por genuína preocupação, porque na verdade a forma como olham e
tratam os velhos pouco lhes importa.
Importa-lhes não terem dores de cabeça ou escândalos que possam manchar
as suas ambições políticas. Vemos isso quando estamos desesperados, no corredor
das urgências, tudo é treta.
A forma como as pessoas são tratadas não difere muito da maneira como se
tratam os refugiados. Agregam-se as pessoas idosas e doentes todas num sítio comum e estas passam a ser
apenas mais um nº para a estatísticas, onde ninguém realmente se importa a não
ser a própria família, e por vezes nem isso.
(Fonte: revistareviver.blogspot.com.br)
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